Fizeste o primeiro corte
dos cem a que tens direito
(tortura indolor, descomedida).
Precisão cirúrgica.
Escondida,
a marca(sanga)
silenciosamente sangra
teu vinho tinto de curare.
Preciso da tua língua
na minha: curativo.
Peciso do teu sexo
que me invade: curetagem.
Senão,
empalideço devagar, Curandeiro.
Morte tardia,
cada corte aos poucos te esvai
e deixará minha boca fria.
E tu escorrerás pelo bueiro.
19 agosto 2011
Tormento
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