Sem qualquer respeito
ou nenhum tato,
sem algo que o impeça
e súbito,
esse clichê de peito cheio invade,
esmorecendo os muros
da ExcentriCidade.
E dói desabrido, chega aos olhos
e num desbordamento tanto,
molha intenso
-corpo escorrendo
ainda
pelas pernas-
É o bicho mais feroz,
um cantochão aflito,
são os meus gritos procurando ecos
nas trajetórias dos comentas mais longínquos
e vibrando inversos,
desarmônicos, malditos.
É ele! Ah, ainda ele!
Um aleijão platônico,
carneando Prometeu na minha frente,
consumindo minha pele, alma,
quintessência jônica.
Ela é uma mulher muito ocupada.
Acorda, olha através,
além dos olhos da vidraça.
E se esforça,
antes que lhe escape o mote,
em pensar algo
que lhe baste um pouco
- quem sabe um choque
nos que esperam mais
dessa mulher muito ocupada
e forte -
Cansam-me sóis repetidos,
vidraças, garoas, edifícios...
O dia vai administrá-la
mal vesti-la,
agenda-la
come-la rápido no drive-thru da esquina.
Mas ela chega em casa
e ainda precisa aproveitar a noite
para se encher de olheiras
e copiar os mortos
(phodiam mais que ela).
Não é à toa que entre seus dedos
caibam apenas
vidraças repetidas, frias,
novamente sóis, estrelas,
luzes da cidade
e espera.
E foi inevitável
- como se me soubesse inválida
e me quisesse em festa-
que esse cacho doce
de uva roxa-em-sangue
caísse
nessa boca ávida.
Ai, deus pagão (como eu)
que apaga quem me ultraja,
e tinge em novo,
entalha
a pele-trama
da tela
agora entregue
e finca tatuagem
nos quadris,
nas pernas,
como quem nada quer!
Ai, Baco de Caravaggio,
Evoé, Evoé!!
