Processo Criativo

A Máquina ronca, poderosa,
a operária morta.

Engrenagens observam,
boquiabertas.

A Máquina goza
a operária esmagada
na procura, na oferta.

A Máquina, essa noite,
terá sonhos cor-de-rosa.

A Máquina Mística,
míster não parar,
não espera que amanhã chegue:
quer outra mulher pra processar.

É, Ela não liga e grita:

- Tenho fome,
ande logo com isso!
Quem mandou expulsar Deus
do Paraíso!