Fantasia

Vivemos um romance de livro.
Vivemos dentro
do livro que escrevo.
Pelo menos eu
vivo.

Você, menos louco que eu
é preocupado com a vida real.

Eu, fujo todo dia
e dentro dessa história
escrevo sempre
um novo final.

Carochinha revisitada.

Quem quer casar com a senhora Baratinha
que tem tinta no cabelo
e muito fogo nas calcinhas?

Retruco

Por mais piegas que lhe soe,
eu digo:

esse amor que persigo
é aquele que nunca vai,
(embora não correspondido,
fica lá,
em stand by).

Se essa coisa tanto me dói,
não é, nem nunca foi.

É só paixão, um desatino,
que mal chega e já destrói
e não estava em meu destino.

Afogada

Eu
corredeira ,
afluente,
influência tua.

Tu
cruel
conluio

Confluis
me acalmas
me fazes ribeirinha,
alagada, pequenina.

Nós,
gigante
onda
na junção
das águas

Ai,mas
oceano envolve,
oceano encobre
e a maré
afoga

Me dá vida,
maré ,
me dá morte!

Minh' Alma

Psiquê peregrina
de um Cupido
astigmático
e indolente.

Rápidas

- Uma lobotomia e um suco de laranja, por favor.

Demoníaca

Uma tem
manual de bruxaria
outra lê Paulo Coelho

mas ninguém imita
esses olhos de espelho,
e as mãos que curam,
destróem
segundo merecimento

vejo os chifres e as asas
ceifo, tolho
ou alimento

vejo o que há de ser
ou o que foi

corto antes do juízo
e não lamento.

Capangas

Na transparência

é que vemos defeitos

– quem se esconde

pode mostrar-se perfeito –

Então Ele pede aos demônios:

"Cacem os anjos coxos,

matem os desordeiros

que vingam e vagam translúcidos,

caçem-os feito sabujos!

Destruam os lobos,

não os cordeiros,

façam meu serviço sujo!".

Bela Medéia

 Foto do poema Exposição Retrato Palavra

Dava-se sem jogos e estratégias
a Bela concubina preferida.

Ele gostava dela
porque era doida varrida.
Era muito mais velha,
mas,

- Deus do céu, era linda!

Sem escolha,
de que adianta ser Bela
quando não se é
Aquela?

O amor chega
quando menos se espera...

E Bela concubina estéril
virou um dia, a preterida.

Nessa história mora o desastre
- não há o que mais amedronte -

Não há perfume que disfarce
o cheiro,
coagulado
no vestido branco,
manchado
da filha de Creonte.

Fiat que se exploda!

Na caixa de Fiat Lux,
Metáfora risca um fósforo.

Acende na hora
olhando embevecido,
queima o dedo se demora.

Não tem palha, nem álcool,
nem tecido,
não tem nada pra manter
a cama.

Se algo molha ou alguém sopra,
não se chama.

Apaga sozinho,
pois na caixa
tem muito palitinho.

E quando for o último?